Меня часто пугают воспоминания окружающих меня людей, которые парой предложений вскрывают целые пласты памяти. То есть они… помнят.
Я не помню ничего дальше трёх лет назад. Даже двухлетней давности события закрыты плотной пеленой вязкого, серого и холодного дождя, пробиться через который конечно, можно, но… всякий раз не хочется высовываться из под создающего иллюзию защиты зонта.
В этом плотном мареве пятнами проскакивают чёткие островки, в которых помнятся не столько сами события, сколько запахи, ощущения, эмоции – весь набор мелких деталей.
Потерянный, классе в третьем, ключ. Ключи в моей семье не теряли, и неписанный закон гласил, что терять их не стоит и в дальнейшем. Я прикручивал на шею верёвку, к верёвке цеплял ключ, залазил на громоздкий велосипед «Универсал», над которым посмеивался двор, уважавший брутальные «Уралы», переходные «Салюты» или смешные, но всё равно любимые «Камы» – последние быстро разгонялись за счёт маленьких колёс, но быстро проигрывали чемпионам дорог уже через 50-100 метров, и ехал изучать окрестности, тогда казавшиеся огромным миром.
Ключ был утерян в пыльной колее, зажатой между бегущими вдоль неё дорожками зелёной травы на узкой улице, спускавшейся от старой школы к Ингоде. Я помню уголки маминых губ, глаза, залитые слезами из-за чьей-то позавчерашней смерти, чёткое понимание предательства – ей и так плохо, а тут ещё и ключ, и руководство к действию: «Без ключа не возвращаться!»
Ключ искали всем двором. Его нашёл Апельсин – клички придут позже. Чётко осязаемое облегчение было таким, как будто мы прошли сквозь минное поле. На найденном ключе, на прохладе от пыльного металла и шершавости привязанной к нему верёвочки воспоминания отрубаются.
Урок географии – учительница, которая к десятому классу начнёт рассказывать довольно странные вещи. А тут – третий этаж здания, изученного до каждого гвоздя, карта Южной Америки и захватывающее ощущение погружения в сказку – вместе с указкой меня быстро уволакивало в истоки Амазонки, и географичка с окриком даже останавливает меня, выволакивая из марева над великой рекой. Выныривая из запредельных далей, я вижу смеющиеся глаза того же Апельсина – вчера мы покоряли заячьи тропы за Ингодой, и это для него в сто раз интереснее, чем вся планета Земля. Для меня тоже. Но не сейчас. Указка положена на запылённую мелом подставку доски – отрезало.
Та же географичка. Пятый класс. То же помещение. Злобный выговор о том, как плохо выполнена работа по природоведению. И ты – и у тебя – тройка! Это тройка будет трагедией ещё класса два. Трой-ка – отрезало.
Звёздное небо над Домной. Зима. Очень холодно. Много снега. Мы валяемся в снегу с Апельсином чуть сбоку от самолёта в парке между старым и новым гарнизоном – там, где в прошлом году выстроили площадку от Водяновой, ровно в том самом месте – глазами в небо. Я тыкаю в чёрный купол заснеженными варежками – по дороге со школы мы все извалялись на горках – и взахлёб рассказываю про то, что происходит на небе – я увлечён астрономией, а Апельсин увлечён валянием в снегу. Крики про Большую Медведицу и Кассиопею прерываются пролетающим чуть выше уровня глаз Миг-29-м – отрезало.
Физико-математический лагерь под Читой, где-то в районе Смоленки. Затяжная ночь, в которой – первый глоток водки, первый поцелуй и всеми вместе придуманная песня про 10-й кубрик, которую пели в промежутках между выпивкой, «бутылочкой» и глотаниями свежего воздуха на порожке того самого 10-го кубрика. Первые два слова песни – отрезало.
Физмат школа при НГУ. Лето, заросли каких-то жутких лиан в Академгородке, кромешная ночь, ключевой экзамен провален и терять нечего, пить никто не умеет, и я медленно лечу в зелёную темноту – отрезало.
Пачка сигарет, выкуренная после несправедливо поставленной на первом выпускном экзамене по автоделу тройки. Каморка в дальнем правом углу столовой – отсюда мы вели дискотеки – пачка красного «Винстона», смеющийся Муравей, Апельсин… Огонёк зажигалки – отрезало.
305-ая аудитория энергетического факультета. Третий этаж. Второй компьютер по левому ряду. Винты валяются рядом с открытым системником. Первый Quake. Пропущенная пара по «Вычислительной технике». Пять человек в пустой аудитории. Я буду первым – такое редко бывает, но буду, этот день мой. Победный вдох со звонком – отрезало.
Вручение дипломов. Проректор политена, которого, к сожалению, уже нет. Вместе с дипломом оранжевая прозрачная коробочка с диском – это лицензионная версия Windows, в 2003-м году для нас – нонсенс. Тёплая, чуть мягкая рука в рукопожатии, насмешливая – она всегда была такой – улыбка. Наши глаза встречаются – отрезало.
Рабочий солнечный полдень – жара, лето, июль, чёрная футболка с наклёпкой на левом плече, чуть прохладный коридор на четвёртом этаже, рядом идёт Kactus, на нём светлая рубашка навыпуск, смеётся – отрезало.
Июль, улица Курнатовского около перекрёстка с Бабушкина, суббота, полдень. Высокий бордюр напротив старого входа в педовский лицей. Никитос сидит рядом со мной, мы не так давно познакомились, но к этому полудню выпито столько, сколько сейчас редко выпивается за вечер, и я уверен, что никого лучше я не знал последние пять тысяч лет. У него в руках литровая пачка сока, апельсиновая капля падает на белую футболку – отрезало.
Прыжками память тащит к тому времени, в котором я живу сейчас. Я чётко помню, что было полгода назад, но события даже этого лета уже складываются из больших пазлов, от которых время быстро отгрызает края. Скоро – я точно знаю – в пазлах останутся только улыбки с чётко прорисованными морщинками в уголках глаз, запахи лета и ощущения арахлейского песка между пальцами ног.
Вся остальная последовательность событий исчезнет, сотрётся – и так качественно, что у меня постоянно подозрение ненормальности происходящего – ведь многие вокруг меня помнят всё, начиная от детского сада и заканчивая последовательностью пьянок позапрошлого лета. А я помню только цветные и набитые впечатлениями, но всего лишь пятна, которые сливаются в капли, превращающиеся в пелену дождя, за которым скрыто прошлое.
Иногда хочется, чтобы кто-то сильный и умелый вернул отрезанные у пазлов края. Чтобы были собраны картинки, на которые можно посмотреть и… и я не знаю что. Мне интересно. Но страшно…
Это как сны, которые, по каким-то там правилам, нельзя как следует запоминать. Да и память ведь заботливо стирает все ночные приключения ещё по дороге к душу.
Но кто сказал, что на планете нет ловцов снов?
У меня самая беда со средними классами школы. Такое ощущение, что вообще ни пса не помню из тех лет. Помню некоторые драки с одноклассниками, помню некоторые страхи, помню некоторые книги и кое-что из поездок в летние лагеря. Но в целом эти годы – какая-то яма, в которой может ориентироваться только белый кролик.
Ну, вот у меня вообще за спиной – одна сплошная яма. Ну, и я почти уверен, что наверняка есть механизм всё из неё вытащить. Всякие там психологи-психотерапевты, гипнозы и прочая мутотень. Щаз вот подождём tess, она нам скажет
tess зашила себе рот))
потому что пост чудесный, очень лиричный и человечный, и мне совсем не хочется нарушать этого очарования академическими выкладками.
Не помнишь, да и не помнишь – может, память вообще штука очень избирательная, чего уж))
А если по вопросу:
нужно четко понимать, что есть вещи, просто ЗАБЫТЫЕ, а есть вещи ВЫТЕСНЕННЫЕ.
Про то, что память – штука капризная и сложная, я уже написала. Существует масса нюансов, с учетом которых какие-то вещи намертво врезаются в память, а какие-то проходят мимо. Да, с помощью гипноза можно выудить некоторые забытые воспоминания. Весь вопрос – а зачем?))Да, есть практика судебных дел, прежде всего, ну и всяких там «денег, спрятанных не помню куда»))
Вытеснение – это такой вид психологической защиты. Характерен обычно для детей, либо для людей с незрелыми типами защит. Механизм прост: когда в жизни происходит какая-то психическая травматизация, события, которые непереносимы для психики, как бы «забываются». На самом деле психика тратит массу энергии на то, чтобы эмоции, связанные с событиями (обида, боль, ярость, страх и пр.), запечатать в консервную баночку, и упрятать подальше в бессознательное, но главные силы тратятся на удержание этой баночки в закрытом виде на протяжении многих лет, иногда – всей жизни. Потому что когда в жизни такой встречается с чем-то, напоминающим ему (по виду, запахам, событиям, звукам), ту самую вытесненную ситуацию, его начинает подколбашивать. Это когда «вроде ниче не происходит такого, а мине сильно неспокойно». Иногда содержание вытесненного может прорвать самостоятельно, может в закамуфлированном виде – в сновидениях, и тогда мы рыдаем невесть от чего всю ночь и весь день насмарку потом. Если в психотерапии, это происходит так: приходит человек, с определенным запросом, касающимся, естественно его самого и его жизни. В работе- иногда по цепочке ассоциаций, чувств, отпечатков, иногда в измененном состоянии сознания, начинают всплывать вытесненые воспоминания. Если это происходит в хорошем поле, при поддержке психотерапевта, тогда высвобождение вытесненных воспоминаний сопровождается очень хорошей штукой: человек ощущает прилив энергии (освобождается энергия защит), а в самом воспоминании происходит разделение информации (со мной было вот это) и эмоций (те, что были недопережиты и задавлены когда-то, выплакиваются в кабинете психотерапевта). Это я привела частный пример, вариантов множество.
а пост просто чудесный, спасибо))
ты мое отчество запоминал раз сорок пять. так и не запомнил
*
так что память это в принципе не твое сильное место
* – смайл специально чтоб не углядел подвоха, сарказма, злой иронии и еще чего-нибудь эдакого.
___
память, память..был такой пост..годовщина?
ficus. есть одна история от тебя, которую я до сих пор рассказываю знакомым, смеясь до слез. ты её наверняка не помнишь.
лето. ты в магните с кем-то там из друзей, стоишь возле касс, ждешь. рядом стоит парень в широких реперских штанах, которые едва с него не падают. ты стоишь его разглядываешь и весело замечаешь: «Молодой человек, у вас трусы видно» Молодой человек оборачивается, окидывает тебя взглядом с ног до головы и молвит: Йоу! Нигга! НЕ тупи!
не знаю кому как, а я представляя Фикуса-Ниггу просто умираю, умираю и все:)
be_sure
пост был про память, но никак не связано
там память, тут воспоминания
просто есть такая тема, недавно забравшаяся в голову, что мы слишком много думаем о будущем и настоящем, забывая о том, что прошлое порой важнее и того, и другого. важнее, ценнее и любимее
ключевое слово, конечно, «порой» :о)
без прошлого нет будущего – это ж постулат
жить им нельзя, но уважать и ценить вкупе с опытом необходимо
ты историю-то вспомнил?
историю неа, не вспомнил
но вполне себе представляю – такое со мной иногда происходит
пару раз морду били
Кактусяне взрослеют, задумываются о мироустройстве и смысле жизни… )))
А вообще люди, имеющие отношение к IT, рано или поздно начинают проводить «трассировку» своей жизни.
Не гуманитарии, не «психологи» и прочие смотрящие в затылок и ниже, а технократы и рационалисты.
Цель такой трассировки – рефакторинг кода жизни, отладка возможных ошибок и исправление багов )))
Помню детсад, начальную, среднюю, музыкальную школы… Все отчетливо. Счастливое советское детство, в котором самыми жуткими страхами были уколы в школьном медкабинете.
Олимпиады, сцены домов культуры, свист перегрузки микрофона (не тащи его в рот, голодный, что ли?), вырасту – женюсь на Алисе Селезневой, тяжесть электрогитары, со звоном слетает алюминиевая планка метр сорок пять (ножницами-только метр сорок, фос-бери-флоп не смог освоить, бездарь!!!), десять кругов вокруг школы за опоздание, выговор за неподчинение директору школы, первая медкомиссия, шприц в вену, нашатырь под нос, шлепки по физиономии, как же ты летать собираешься, такой храбрый? Ладно, годен.
Библиотеки, спортивные секции, новогодние праздники…
Уверенность, что мы – всех победим.
21 век, одноклассники точка ру: а ты мне тоже нравился…
А чего ж нос воротила, задавала? Надо было сказать!!!… Хотя что бы мы делали дальше? Эх, жаль нельзя вернуться на четверть века и объяснить там все парню, так похожему на тебя, только молодому и… и умному.
Хотя, может и к лучшему…
solo!
Про девчонок на одноклассниках, кстати, да! :о) Про надо было сказать – это целая эпопея, мне даже через 15 лет жалко, что просто «надо было сказать» :о)
Теперь это тётки :С(
В Пятигорске тоже девочка была, одни глаза чего стоят…
Я на каникулах всегда с ней играл… Можно даже сказать, любил. И тоже ничего друг другу не говорили, включая юношеский возраст.
А лет шесть назад встретил ее – ((((
Одни глаза. И то потухли.
Да и вообще с возрастом начинаешь воспринимать ровесниц как женщин старше себя :С)
…..время быстро отгрызает края….
да-да. Дыхание невидимых лангольеров пугает
Это память эмоциональная, не умеющая ставить метки времени, ты помнишь контекст связанный с эмоциональными и интеллектуальными переживаниями, для твоей психики важно сохранить эти воспоминания, потому что они связаны с какими не решенными для нее проблемами, а континуум реальности ты и его хронологию ты не помнишь, потому что это для тебе не важно, у меня такая же фигня. Я помню только своим эмоции.
Ах, какой классный лиричный пост! А главное, как он был мне нужен! Не раз испытывала жуткую неловкость, когда подруги начинали сыпать именами, фамилиями, датами и разными нюансами какого-нибудь «рядового» рабочего дня…Я лишь пучила глаза да что-то несвязно поддакивала))) Только это пол-беды. Больше меня заботит то, что и лучшие из воспоминаний имеют свойство «размываться». Это грустно.
Спасибо!